作者：无奈的世界
“面在醒着，”他说，“等一会儿。”
老人点了点头。
太阳往西边走，影子往东边伸。路面上那道光还在，细细的一线，像碗沿上的裂纹，从北边一直伸过来，伸到他们脚底下，伸到碗里面。
碗里的光在长大.
第661章
老人忽然睁开眼睛。
眼睛是浑浊的，像一碗放了太久的豆浆，表面结了一层皮，皮下面是散的，一粒一粒的，捞不起来。可是那双眼睛看着路面上的光，看着光从北边伸过来，伸到脚底下，忽然就有了神。那神气很淡，淡得像葱花飘在汤面上，不仔细看，看不见。
“光在长。”老人说。
“在长。”
“你看见了？”
“看见了。”
老人又把眼睛闭上了。闭得比刚才紧一些，像是在用力记住什么东西，怕一睁开，就忘了。他嘴唇又动了动，这次动得快一些，像是锅里的水开了，气泡一个接一个地往上冒，咕嘟咕嘟的，停不~下来。
“我走过那条路的时候，光还是满的。满满一碗，端在手里，走得快，光就晃，洒出来一些，落在路面上，一颗一颗的，亮晶晶的，像你刚才说的碎银子。我心疼那些洒出来的光，就走慢了，用手捧着碗，走得稳稳的，一步一步的，光就不洒了。可是面还是会凉的。走再稳，面也会凉。面凉了，就坨了，筷子一挑，挑不起来，挑起来也是一坨，黏在一起，-分不开。”.
他停了一下，喉结动了动，像是在咽一口面，又像是在咽一口-什么别的东西。
“后来面吃完了。汤也喝干了。碗空了。空碗端在手里，轻了，轻得像是没有东西。可是手还是端着那个姿势，五指张开，掌心向上，碗底贴着掌心，凉凉的，滑滑的。我把碗翻过来看了看，碗底什么都没有，光没了，面没了，连面粉的痕迹都没有。碗干干净净的，像新的一样。可是我端过面的那只手，和没端过面的那只手，不一样了。端过面的那只手，掌心有一块印子，圆圆的，是碗底压出来的，不疼，可是摸得到，硬硬的，像一块茧子。”
他把右手翻过来，掌心朝上，伸到年轻人面前。掌心里果然有一块印子，圆圆的，老茧，黄黄的，硬硬的，像一粒干掉的黄豆。
“你摸摸。”
年轻人伸出手，摸了摸那块茧子。硬的，滑的，没有温度，像摸着一块石头，又像摸着一粒种子。种子埋在土里，睡了很久，可是还在，没有烂掉，没有化掉，还在等着，等水，等光，等春天。
“这块茧子，”老人说，“就是那碗面。”
年轻人没有说话。他把老人的手放回去，放在膝盖上。老人的膝盖很瘦，骨头硌着裤子，裤子磨薄了，透出膝盖骨的形状，圆圆的，和掌心那块茧子一样圆。
年轻人站起来，走进屋子。灶台上的碗还在，碗里的面还在醒着。他把碗盖揭开一条缝，看了看。面团长大了，比刚才大了一圈，鼓鼓的，光光的，表面有一层薄膜，薄得像眼皮，透过去能看见里面有东西在动，在呼吸，在长。
·····求鲜花····
他把碗盖盖回去。
然后他走到灶台后面，蹲下来，看灶膛。灶膛是空的，没有柴，没有火，只有灰。灰是冷的，灰白的，细细的，像面粉撒了一地。他把手伸进灶膛里，摸了摸灰。灰是凉的，干的，滑的，从指缝里漏下去，漏得干干净净，手上什么都没有留下。
...............
可是他的手从灶膛里抽出来的时候，指尖上沾了一点光。很小的一点，比芝麻还小，比面粉粒还小，可是亮，亮得扎眼，像针尖在太阳底下闪了一下。他把那点光放在灶膛底下的灰堆里，光没有灭，光在灰堆里亮着，灰是冷的，光是暖的，光和灰挨在一起，灰没有压住光，光也没有烧着灰。
他站起来，回到门口，在老人身边坐下。
“灶膛里有灰，”他说。
“灰里有火吗？”
“没有火。有光。”
“光就够了，”老人说，“有光就够了。火会有的。火从光里来。光暖了，就变成火了。火暖了灶，灶暖了锅，锅里的水开了，面就能下了。”巾.
第662章
年轻人点了点头。他抬头看了看天。天是灰的，没有云，没有太阳，没有星星，什么都没有，就是灰的，灰得很匀，灰得很平，像一块被擀平的面团，铺在天上，薄薄的，透透的，能看见灰的后面有什么东西，模模糊糊的，看不清楚，可是在动，在翻，在滚，像一锅正在煮的面，面条在沸水里翻着，滚着，缠在一起又分开，分开又缠在一起。
“你看见了吗？”年轻人问。
“看见什么？”
“天上。天上有面在煮。”
老人睁开眼睛，往天上看。看了很久，看了很久很久，久得年轻人以为他又睡着了。可是他没有睡着。他的眼睛睁着，浑浊的眼睛“三五七”里映着灰蒙蒙的天，灰蒙蒙的天里有什么东西在动，在翻，在滚，那些东西映在老人的眼睛里，老人的眼睛就不浑浊了，就清了，就亮了，像两个碗，碗里盛着光，盛着面，盛着汤，满满的，快要溢出来了。
“看见了，”老人说，“看见了。天上有面在煮。煮了很久了。从我来的时候就煮着了。煮了这么多年，还没有煮烂。面好，面韧，面有魂。”
他说“面有魂”这三个字的时候，声音变了。不是刚才那个轻飘飘的声音了，是实的，是重的，是沉甸甸的，像一团揉好了的面，摔在案板上，嘭的一声，案板颤了，灶台颤了，屋子颤了，连路面上的那道光都颤了一下，光颤的时候，裂缝两边的土簌簌地往下掉，掉在光里面，光没有灭，光把那些土吃了，吃了就化了，化了就没有了，光还是亮的，干干净净的，清清亮亮的。
年轻人站起来，走进屋子。灶台上的碗盖在轻轻震动，像是有什么东西在碗里挣扎，要出来。他把碗盖揭开，面团已经涨满了整个碗，鼓出来，高出碗沿，像一座小山丘，山丘顶上裂开了一道缝，缝里有光透出来，光很亮，很白，很烫，像刚煮好的面条冒出来的热气。
他把面团从碗里取出来，放在案板上。案板太小了，面团太大了，面团的一半悬在案板外面，悬着，没有掉。他把面团翻了个个儿，开始揉.
揉了很久。
揉到面光了，手光了，案板光了，灶台光了，屋子里的灰都光了。揉到灶膛里那点光变成了火，火从灶膛里跳出来，跳到锅底，锅底红了，锅里的水响了，响了又静了，静了又响了，反反复复的，像是有人在说话，说了又停，停了又说。
他把面拉成面条。
面条落进锅里的时候，水没有溅出来。面条一根一根地在锅里散开，像是有人在天上撒了一把丝线，丝线落在水里，游着，动着，缠着，绕着，把整锅水都搅活了。
他盛了一碗面，端到门口。
老人还是那个姿势，两条腿伸着，脚后跟抵着地，手放在膝盖上。可是他的眼睛睁开了，睁得很大，很亮，像两个空碗，等着被盛满。
年轻人把面递给他。
老人接过碗，没有急着吃。他把碗端在手里，掌心贴着碗底，碗底的暖意往掌心里渗，渗进那块茧子里，茧子软了，化了，散了，掌心的皮肤变薄了，变嫩了，变回了很久以前的样子，没有茧子，没有裂口，没有灰，干干净净的，像刚洗过的手，像从来没有揉过面的手。
他低头看碗里的面。面汤是清的，面条是白的，葱花是绿的，香油是亮的。他把碗端起来，喝了一口汤。
汤是热的，从嘴里进去，经过喉咙，经过胸口，经过胃，一直往下走，走到脚底，走到脚趾头，脚趾头暖了，暖得像踩在夏天的石板上，石板被太阳晒了一天，到了傍晚还是热的，赤脚踩上去，烫烫的，麻麻的，舒服得很。
他又喝了一口。
然后他放下碗，看着年轻人.....
“面来了，”他说。
“面来了。”
“光也来了。”
“光也来了。”
老人端起碗，把面吃完了。吃得很慢，一根一根地吃，吃一根，停一停，停的时候嘴巴还在动，在嚼，在品，在记住那个味道。面吃完了，汤喝干了，碗空了。
他把空碗放在地上。
碗底没有光。碗是空的，干干净净的，像新的一样。
可是他笑了。
他笑的时候，脸上的皱纹一条一条地展开，像擀面杖擀过面皮，那些褶子被擀平了，擀薄了，擀成一张光光的面皮，面皮上有光，光很淡，很柔，很暖，像清晨的第一缕阳光，照在案板上，照在面粉上，照在揉面的手上。
他站起来。
站得很稳，不像是一个坐了这么多年的人。他的腿是直的，腰是直的，背是直的，整个人是直的，像一根擀面杖，圆圆的，直直的，光光的，放在案板上，滚一滚，面就平了，就薄了，就匀了。
“我要走了，”他说。
“去哪儿？”
“往北走。路还在。光也还在。虽然碗空了，可是路还在。空碗也能走。空碗走路的时候，碗底会磨出4.0光来的。磨出来的光，和盛出来的光，不一样。盛出来的光是别人的，磨出来的光是自己的。”
他把空碗捡起来，揣在怀里。
然后他迈开步子，往北走。
走了几步，他回过头，对年轻人说：“面在锅里。还热着。你吃了吧。”
年轻人站在门口，看着老人的背影往北边走，越走越远，越走越小，小成一个黑点，黑点消失在路的尽头。路面上那道光还在，光跟着老人走，老人走多快，光就走多快，老人走多远，光就走多远。
年轻人转身回到灶台前，给自己盛了一碗面。
面还是热的.
第663章
他端着碗，没有马上吃。碗里的面条还在微微地动，像是有生命的东西，在汤水里慢慢舒展着，一根一根地松开，又一根一根地缠住。他用筷子挑起一根，面条很长，挑到最高处还没有断，在筷子上绕了一圈，又垂下来，搭在碗沿上，像一座小小的桥。
他把这根面放进嘴里。面很韧，嚼起来有劲，牙齿切下去的时候能感觉到面的回弹，像是在嚼一根有骨头的什么东西。他嚼了很久，咽下去，觉得那根面从喉咙滑进胃里，没有停，继续往下走，走到肠子里，走到肚子里，走到脚底下，像是要在身体里长出一棵面做的树，根扎在脚心里，枝叶从头顶冒出来，开出面花，结出面穗，穗子里包着面粉，风吹过来，面粉就散了，飘在空中，落在路上，落在灶台上，落在老人坐过的那14个位置上。
他低头看了一眼老人坐过的地方。地上有两个浅浅的印子，是脚后跟磨出来的。印子里有光，很弱，很细，像是谁用针尖在石头上刻了两道缝，缝里面有水渗出来，亮晶晶的，湿漉漉的，像是面筋上析出来的水珠。他把碗放下，蹲下去，用手指碰了碰那个印子。指尖触到石头的时候，有一股暖意从印子里钻出来，顺着手指往上爬，爬到手腕上，爬到胳膊肘里，爬到肩膀上了，停在那里，不走了，暖烘烘的，像冬天把手贴在刚出锅的馒头上。
他站起来，把碗里的面吃完了。汤也喝完了。碗底干干净净的，没有留下一粒葱花。他把碗放在灶台上，看了一眼锅。锅里还有面，汤还有半锅，咕嘟咕嘟地响着，冒着热气。他把锅盖盖上，把火压小了，让面在锅里温着。
他走出门，站在巷子里。天还是灰的，但是灰得不一样了。刚才的灰是平的，匀的，像一块被擀平的面团。现在的灰是有纹路的，一道深一道浅的，像揉面的时候留下来的指痕，一道一道的，从东边划到西边，从南边划到北边，在天上画出一个又一个圈，圈套着圈，环连着环，像是一个人在不停地揉，把天当成了一团面，揉了又揉，揉了又揉，揉了不知道多少年，还没有揉够。
他沿着路面上的那道光往北走。光不亮，不刺眼，就是淡淡的，薄薄的，像面汤上面飘着的那层油花，若有若无的，可是看得见。他走得不快，步子也不大，就是普通的走法，左脚迈出去，右脚跟上来，一步一步的，脚底板落在光上面，光就颤一下，颤一下，就亮一下，亮一下，就暖一下。他走了大约一炷香的工夫，巷子到头了，路也到头了，前面是一片空地，空地上什么都没有，没有草，没有树，没有房子，没有人，就是一片空地，空得干干净净的，像是被谁用刮刀把地面上的一切都刮掉了，刮了三遍，刮得连灰都不剩，只剩下一层光，铺在地上，薄薄的，亮亮的，像是刚浇了一层面汤，还没干，还在流动，还在往低处淌，淌得很慢，慢得像是不想走。
他站在空地的边缘，看着那片光。光在地上淌着，淌到他的脚前面，停住了，像是一条河到了悬崖边上，往下看了一眼，不敢走了，缩回去了，又涌上来，又缩回去，反反复复的，像是在犹豫，又像是在等他做一个决定。
他抬起脚，踩进光里。
脚落下去的时候，光没有溅起来。光从他的脚底漫过去，漫过鞋面，漫过脚踝，漫到小腿上，凉凉的，软软的，像是面糊糊从指缝里漏出来的那种感觉。他又迈了一步，光漫到了膝盖上。再迈一步，光漫到了大腿上。再迈一步，光漫到了腰上。他站在光的中间，光围着他，裹着他，托着他，像是在水里，又不像是在水里。水是凉的，光是暖的。水是硬的，光是软的。水会把你往下拽，光会把你往上托。他觉得自己轻了，轻得像一团发好的面，鼓鼓的，蓬蓬的，快要从盆里溢出来了。
他继续往前走。光越来越深，漫到了胸口，漫到了肩膀，漫到了脖子。他抬起头，下巴抵着光的表面，往前游。不是游，是走，脚还踩在地上，地是实的，硬的，可357是光把地盖住了，看不见了，只能凭着脚底的感觉往前走。走一步，光就深一点。走一步，光就暖一点。走到光漫到他下巴的时候，他停下来了.
他看见了。
光下面有东西。
他低下头，往光里面看。光不是透明的，可是能看进去，像是面汤，面汤是浑的，可是你能看见里面的面条，一根一根的，在汤里翻着，滚着，缠着。光里面也有东西，模模糊糊的，看不清楚，可是在动。他眯起眼睛，使劲看。看见了。光里面有人。很多人。有大人，有小孩，有男人，有女人，有老人，有婴儿。他们在光里面走着，坐着，站着，蹲着。有人在揉面，有人在擀皮，有人在切面条，有人在烧火，有人在往锅里下面。他们不说话，不笑，不哭，就是做着自己的事情，安安静静的，像是被光封在里面的琥珀，每一个动作都是凝固的，又是流动的，既像过去，又像现在，既像现在，又像将来.
第664章
他看见一个老人，坐在灶台前面，手放在膝盖上，低着头，像是在打瞌睡。老人的身边放着一个碗，碗是空的，干干净净的，像是新烧出来的。他认出那个老人了。就是刚才坐在门口的那个老人。老人走了，往北走了，可是老人又在这里，在光里面，坐着，低着头，像是在等什么.
他伸出手，想去碰那个老人。手指碰到光的表面的时候，光缩了一下，像是被烫到了，缩回去，又涌上来，把他的手指包住了。手指穿过光的表面，伸进光里面。光里面是热的，热得不像是光，像是刚煮开的面汤，热气从四面八方涌过来，裹着他的手指，裹着他的手掌，裹着他的手腕，热气钻进他的袖子里，顺着手臂往上爬，爬到肩膀上，爬到脖子上，爬到脸上，把整张脸都蒸得热乎乎的，像是刚洗完脸，用热毛巾敷着，毛孔张开了，汗珠从额头上渗出来，顺着鼻梁往下淌，淌到嘴唇上，咸的。
他的手指碰到了老人的肩膀。
老人的肩膀是硬的，是实的，不是光，不是影子，是肉，是骨头，是活生生的人。老人的肩膀动了一下，像是被惊醒了，抖了一下，然后慢慢地抬起头来。老人的眼睛是闭着的，可是眼皮很薄，很透，能看见眼珠子在眼皮下面转着，像是在找什么。转了一会儿，不转了，停住了，对准了他的方向。老人的眼皮抬起来了，眼睛睁开了。
那双眼睛不是浑浊的。是清的，是亮的，是干净的，像两个刚洗过的碗，碗底沉着光，光里面有面，有汤，有葱花，有香油，满满的一碗面，冒着热气，飘着香味。
老人看着他，看了很久，久得他觉得那双眼睛要把他的样子印到碗底去，印到光里面去，印到面里面去，让每一个吃面的人都能看见他，看见他站在光里面，伸出手，碰着一个老人的肩膀。
“你来了～｀，”老人说。
“我来了。”
“面还在锅里？”
“还在锅里。还热着。”
老人点了点头。然后低下头，看着自己面前的空碗。空碗里有光，光在碗底转着，像是一小团面在发酵，慢慢地鼓起来，慢慢地涨起来，慢慢地填满整个碗，从碗底升起来，升到碗沿，升到碗口，升到碗外面来了。光从碗里溢出来，淌到老人的膝盖上，淌到老人的手上，淌到老人的脸上，把老人的整个人都裹住了，像是给他穿了一件光的衣裳，亮亮的，暖暖的，没有缝，没有褶，贴着他的皮肤，贴着他的骨头，贴着他的心。
老人站起来。
站得很稳。站得很直。像一根擀面杖。
他转过身，看着年轻人。
“面会一直煮下去的，”老人说。
“我知道。”
“人也会来的。”
“我知道。”
老人笑了。笑的时候，脸上的皱纹不是皱纹了，是面条的纹路，一根一根的，细细的，长长的，从眼角拉到嘴角，从嘴角拉到下巴，从下巴拉到脖子，拉到胸口，拉到肚子里，拉到脚底下，拉成一根很长很长的面条，没有头，没有尾，中间没有断，一直拉，一直拉，拉到天上去，拉到光里面去，拉到面里面去，让每一个吃面的人都吃到这根面，嚼一嚼，咽下去，就记住了。
老人往光里面走了。越走越深，越走越远，光漫过了他的腰，漫过了他的胸口，漫过了他的肩膀，漫过了他的头顶。他的头发在光的表面飘了一下，像是一小撮面条在沸水里翻了最后一个滚，然后沉下去了，沉到光里面去了，看不见了。
光还在。
光没有走。
年轻人站在光里面，站了很久。光在他的身边淌着，淌过去，淌过来，像是一双手在揉面，轻轻地揉着，慢慢地揉着，把他当成了一团面，揉着，压着，折着，擀着，把他揉得越来越软，越来越光，越来越亮。
他低头看自己的手。手上有面粉。白白的，细细的，嵌在指纹的纹路里，洗不掉。
他把手翻过来，看手背。手背上有光。光很淡，很薄，像是一层面汤浇在上面，还没有干，还在往下淌，一滴一滴的，滴在地上，滴在光里面，滴在那些脚印上面。
他转身往回走。光从他的身上滑下去，滑过肩膀，滑过胸口，滑过腰，滑过大腿，滑过膝盖，滑过小腿，滑过脚踝，从脚后跟流走了。他走一步，光就退一步。他走两步，光就退两步。走到空地的边缘，光完全退下去了，退到空地的中央，聚成一滩，亮汪汪的，像一碗面汤放在地上，没有人端，没有人喝，就是放在那里，冒着热气，等着。
他回到巷子里，回到屋子里。灶台上的火还(好李赵)燃着，锅里的面还温着。他把锅盖揭开，面没有烂，汤没有干，面还是白的，汤还是清的，葱花还是绿的。他盛了一碗，端到桌上。桌上只有他一个人，可是他摆了两双筷子。一双放在自己面前，一双放在对面。
他对着那双空筷子说：“．～吃吧。”
然后他低下头，吃自己的面。
吃完了，他把碗洗了，把案板擦了，把地上的面粉扫了。他把湿布盖在面盆上，让面在盆里醒着。明天还会有人来的。也许不是那个老人，也许不是那个女人，也许不是那个小女孩。可是总有人会来的。总有人饿了，总有人想吃一碗面。
面会一直煮下去的。
人也会来的列.