作者：无奈的世界
走在秀芬走过的那条路上。
走在桂花、大山、翠儿、周念走过的那条路上。
走在所有人走过的那条路上。
走在所有人正在走的那条路上。
走在所有人将要走的那条路上。
走到天亮。
走到太阳出来。
走到那些亮都化成光。
走到自己也变成一束光。
走到那条路的尽头。
走到那有光的地方。
走到所有人都在一起的地方。
走到那一天。
等到的那一天。
走到所有人都等到了的那一天。
走到所有光都亮在一起的那一天.
第651章
那一天，没有风。
向日葵的花瓣不摇，叶子不晃，连花盘里那些密密麻麻的籽粒都安安静静的，像是屏住了呼吸。月亮还挂在天上，可已经不那么圆了，边上缺了一小块，像被人咬了一口的饼。那本笔记本摊开在桌上，风吹了那么久，一页都没翻过去。最后一页上，苏芸的名字写在那里，墨迹干透了，可还是黑的，还是亮的，还是热的，像刚写上去的一样。
灶台上的灯还亮着。
老婆婆走了，月儿走了，苏芸也走了。可灯没有走。灯在那儿亮着，照着那口锅，照着那摞碗，照着那团放在案板上的面。面是新的，刚揉好的，光光滑滑的，上面盖着一块湿布。湿布是蓝底白花的，边上磨得起毛，中间有一块补丁，补丁的针脚歪歪扭扭的，是老婆婆年轻时~缝的。
院子空了。
没有人站在灶台边，没有人坐在枣树下，没有人端着碗等在门口。向日葵不摇，枣树叶子不响，风不吹，月亮不动。整个院子像是被谁按了暂停，停在一个刚刚好的时候——面揉好了，水烧开了，碗摆齐了，灯点着了，只-等着人来。
可人没有来。
也许明天会来。也许后天会来。也许要等很-久很久才会来.
但总会来的。
那本笔记本的旁边，不知什么时候多了一支笔。笔是新的，黑色的笔杆，银色的笔帽，笔帽上刻着一朵向日葵，小小的，刻得细致，花瓣一片一片的，花盘一圈一圈的，像是长在上面的。笔就搁在笔记本的右边，笔尖朝着纸的方向，像是随时准备着，等谁伸手拿起来，翻到新的一页，写上一个新的名字。
院子里忽然有了动静。
不是风，不是人，不是叶子，不是花瓣。是另一种动静。是从地底下传上来的，是从那些根里头传上来的，是从那些埋在地里不知道多少年的种子里头传上来的。细细的，密密的，像好多好多人在说话，又像好多好多人在走路，又像好多好多人在和面、在擀面、在切面、在煮面、在端碗、在吃面。
那些声音从地底下升上来，升到院子里，升到灶台上，升到灯旁边，升到那本笔记本上头。它们在那本笔记本上头停了一会儿，像是在看那些名字。一个一个看过去，从第一页看到最后一页，从秀芬看到桂花，从桂花看到大山，从大山看到翠儿，从翠儿看到周念，从周念看到苏芸。看完了，它们又停了一会儿，像是在记住这些名字。然后它们散了，散到院子里，散到向日葵中间，散到枣树底下，散到灶台后头，散到那盏灯里头。
灯晃了一下。
不是风吹的，是那些声音钻进去的时候晃的。灯芯上的火苗跳了一跳，跳高了一点，跳亮了一点，跳得整个院子都跟着晃了一下。向日葵的花瓣跟着晃了一下，枣树的叶子跟着晃了一下，桌上那本笔记本的纸页跟着晃了一下，连月亮在天上都跟着晃了一下。
然后一切又安静了。
可这个安静跟刚才那个安静不一样。刚才那个安静是空的，是等着人来填满的。现在这个安静是满的，是填满了之后的那种安静，是饱饱的、鼓鼓的、撑撑的安静，是像一碗面吃到见底、汤都喝小说群八玖究饲榴零干净了的那种安静，是心满意足的安静，是圆圆满满的安静。
那盏灯就照着这个安静。
照着院子，照着灶台，照着向日葵，照着枣树，照着笔记本，照着笔。照着那条从院子里伸出去的路。那条路还在亮着，不是月亮照的亮，不是灯照的亮，是它自己的亮。是那些走在上面的人留下来的亮，是那些撒在上面的人留下来的亮，是那些融在里面的光。
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路上还有人在走。
不是刚才那些人了。是新人。是新的走在路上的人。他们走得不快不慢，走得稳稳当当。有些人低着头看脚下的光，有些人抬着头看前头的亮，有些人边走边回头，像是舍不得什么，有些人头也不回一直往前。他们身上都有光，有的是淡黄的，有的是暖白的，有的是金灿灿的，有的是银亮亮的。那些光从他们身上溢出来，溢到路上，把路铺得更厚，铺得更宽，铺得更远。
...............
他们走着走着，有些人会拐个弯，拐到院子里来。他们会看见那盏灯，看见那口锅，看见那摞碗，看见案板上那团盖着蓝布的面。他们会愣一下，然后走到灶台边，掀开那块布，看看那团面。面是好的，光光滑滑的，软软乎乎的，闻着有一股淡淡的麦香。他们会伸手摸一下，手指头陷进去，面弹回来，把他们手指头上的光沾走了。他们低头看自己的手指头，发现那团光在手指头上不走了，就待在那儿，亮着，暖着。
他们就会坐下来。
坐在枣树底下，坐在向日葵旁边，坐在那条亮铺成的路伸进来的地方。他们会等着，等着面醒好，等着水烧开，等着有人来煮面。他们不知道谁会来煮面，可他们知道总会有人来的。就像他们走在路上，不知道尽头在哪里，可他们知道尽头是亮，是光，是所有人都在一起的地方。
院子里来了一个人巾.
第652章
是个年轻男人，穿着一件灰扑扑的外套，脚上的鞋磨破了底，走路的姿势有点跛，像是走了很远的路。他站在院门口，看了好一会儿，才迈步走进来。他走到灶台边，看见那盏灯，看见那口锅，看见那摞碗，看见案板上的面。他掀开布，看了看面，伸手摸了一下，把那团光沾在手指头上。他看着手指头上的光，看了很久，然后笑了。
他坐在枣树底下，等着。
又来了一个人。是个中年女人，背着一个包袱，包袱里鼓鼓囊囊的，不知道装了些什么。她走进“三五七”院子，看了看年轻男人，冲他点了点头，然后走到灶台边，掀开布看了看面，也伸手摸了一下，也把那团光沾在手指头上。她也笑了。她坐在年轻男人旁边，把包袱放在脚边，也等着。
又来了一个人。是个老人，头发全白了，腰弯着，走一步歇一步，走得慢吞吞的。他走进院子的时候，年轻男人和中年女人都站起来，想扶他。老人摆摆手，自己走到灶台边，掀开布看了看面，伸手摸了一下，把那团光沾在手指头上。他没有笑，他哭了。眼泪从那些深深的皱纹里流下来，流到那些光上，把那些光洗得更亮了。
他坐下来，坐在他们中间，也等着。
又来了人。
一个接一个，一个接一个。
院子里坐满了人。枣树底下坐满了，向日葵旁边坐满了，灶台边上也坐满了。他们都不说话，都安安静静地等着。等着那口锅里的水开，等着案板上的面醒好，等着有人来煮面。
可没有人来煮面.
老婆婆走了，月儿走了，苏芸走了。没有人来煮面了。
他们等了一会儿，又等了一会儿，等了很久。
水还是没有开。面还是没有醒好。灯还是亮着，可没有人来把它端起来，没有人来把它下到锅里，没有人来把它盛进碗里，没有人来把它端到他们面前。
年轻男人站起来，走到灶台边。
他看着那口锅，看着那摞碗，看着那团面。他站了很久，然后伸出手，把面端起来。面在他手里亮了一下，像是认出他来了。他把面放在案板上，开始揉。他不会揉，手生，力气用不对，面被他揉得歪歪扭扭的。可他揉着揉着，手上的光就渗到面里去了，面就软了，就光了，就滑了。
他把面擀开，切成条，下到锅里。
水开了。
咕嘟咕嘟冒着泡，那些泡也是亮的，一个一个破掉，一个一个又冒出来。面条在锅里翻滚，像那些走在路上的人，翻过来翻过去，翻得浑身发光。
年轻男人把面条捞出来，盛进碗里。
一碗，两碗，三碗。
一碗一碗盛，一碗一碗端。
端到每个人面前。
每个人接过碗，低头吃面。
面是亮的，汤是亮的，葱花是亮的，连碗都是亮的。他们吃着吃着，自己就亮了。从里面亮到外面，从心里亮到手上。他们端着碗坐在枣树底下，坐在向日葵旁边，坐在那条亮铺成的路上。
吃完了.....
他们把碗放下，站起来。
年轻男人把碗摞好，放在灶台上。又把案板上剩下的面揉成一团，盖上那块蓝布。又把锅里的水添满，把灶里的火拨旺。又把灯芯挑了挑，让灯亮得更稳当些。
然后他转过身，看着院子里那些人。
那些人也在看着他。
他们都没有说话。
可他们都知道。
他们都知道了。
没有人来煮面的时候，就自己煮。
没有人来端碗的时候，就自己端。
没有人来等的时候，就自己等。
等着下一个人来。
等着下一个人走进这个院子，走到这口锅前，走到这只碗跟前。
等着下一个人坐下来，吃一碗面，变成一束光，走上那条路。
年轻男人笑了笑。
他走到院门口，站住了。
他回头看了一眼。
那盏灯还亮着。那摞碗还摆着。那团面还盖着。那些人还坐着。向日葵还开着。枣树叶子还响着4.0。
他转回头，迈出院门。
走上那条路。
走在那些光上。
走在那些亮上。
走成一根面条。
走成一团光。
走成一个等着别人来煮面的人。
路还在往前铺。
院子还在那儿等着。
笔记本还摊开在桌上。
笔还搁在旁边。
新的一页，空着。
等着人来写。
总会有人来的。
永远都会有人来的.
第653章
年轻男人走在路上。
他走得不快，步子还有些跛，鞋底磨穿了，脚掌直接踩在那些光上，暖暖的，软软的，像踩在刚揉好的面团上。他低头看了一眼，光从脚趾缝里漏上来，一丝一丝的，亮晶晶的，像面条被筷子挑起来时拉出的丝。他笑了一下，继续往前走。
走了几步，他停下来，回头看了一眼。
院子还在。那盏灯还在亮着，从院门口透出来，黄黄的，暖暖的，像一颗熟透了的柿子挂在黑夜里。他能看见院子里那些人影，模模糊糊14的，坐在枣树底下，坐在向日葵旁边，碗还端在手里，面还冒着热气。他能听见他们吃面的声音，呼噜呼噜的，像风吹过一片麦田。
他站了一会儿，转过身，继续走。
路在前面铺着，光从脚下长出来，每一步踩下去都有新的亮起来。他想起自己走过的那些路——土路，石子路，柏油路，山路，夜路，雨天里的泥路，冬天里的雪路。没有一条路是这样的。这条路不走，是自己在铺；不硬，是软的；不暗，是自己发光的。像一条面条铺在地上，细细的，长长的，绵绵的，从这头拉到那头，从院子里拉到看不见的地方去。
他不知道这条路通向哪里。他也不想知道。
走着走着，他看见前面有个人影。那个人影站在路边，不动，像是在等什么人。走近了，他看清了——是一个女人，很年轻，扎着一条马尾辫，穿着一件洗得发白的衬衫，脚上是一双布鞋，鞋面上沾着面粉。她手里没有碗，也没有面，就是站在那儿，看着路上来来往往的人。
年轻男人走到她面前，停下来。
“你怎么不走了？”他问.
女人看了他一眼，又看了看路上那些光，说：“我在等。”
“等什么？”
“等面。”
年轻男人愣了一下。他想起自己刚才在院子里煮的面，想起那些碗，那些光，那些坐在枣树底下吃面的人。他想起自己吃完面走出来的时候，院子里还有好多人，碗还在手里，面还在碗里。他走了一段路了，那些人应该还在吃。面那么多，碗那么多，人那么多。
“前面有面。”他说。
“我知道。”女人说，“可我想吃的是那个院子里的面。是那盏灯下面的面。是那口锅里的面。是那块蓝布盖着的面。”
年轻男人不说话了。他站在那儿，看着女人。女人的眼睛很亮，不是吃过了面的那种亮，是饿着肚子的那种亮——是看见了光、闻见了香味、知道面就在那里、可就是够不着的那种亮。
“你进去过了吗？”他问。